Писатель не про заек

~ Курилка - Место для гурения ~

* * *

Смотрю на часы: 3:33

Ночи или утра - кто там разберёт на севере в мае.

Я не сплю. Я только что выложила очередное стихотворение, которое родилось как-то само из ничего. Так бывает с поэтами. 

За эту неделю у меня уже написалось какое-то немыслимое для взрослой женщины количество стихов. И в голове зудят и просятся наружу следующие, но надо идти спать - через пару часов вставать на работу, а я ещё и не ложилась. Такой творческий зуд - счастье. И при этом - беда. Издательствам стихи не нужны. В самиздате на них тоже не заработаешь. Всем нужна проза.

Я честно каждый день сажусь писать прозу. Медленно, мучительно, насилуя себя и клавиатуру, составляю буквы в слова. Несколько часов перед экраном - и какая-то тысяча символов прозы готова. Мало. Пресно. Скучно. Хотя вся история, все эти арки героев в голове есть. Но блин, на что тратить столько сил и букв, когда любую историю я могу рассказать в стихах?

Смотрю на часы: 3:33

Ночи или утра - кто там разберёт на севере в мае.

Я не сплю.

У меня как-то сам собой родился новый стих и, кажется, я уже беременна следующими.

Простите, люди, за редкую выкладку прозы.

Кажется, этот писатель - не про заек (и уж тем более не про проституток там каких-то, это на ней у меня затык, на книге ЖМЖ), а про любовь во всех её волшебных проявлениях.

Всем дня!

И любви, конечно 💗

***

Комментируйте, ставьте лайки, дизлайки,
подписывайтесь на обновления.
Сегодня с вами ваша я. 
Здравствуйте всегда.

p_i_r_a_n_y_a